Iba a escribir “cumplo 47 años en una tierra extraña”, pero es falso. Es la tierra hacia la que he dirigido mi destino, la que he elegido para demostrarme que puedo conducir mi existencia a pesar de las monstruosas inercias.
Pero miro el cielo, aspiro este aire y pienso que acaso me estoy mintiendo, que me eligió ella, esta tierra, a mí.
En cualquier caso, no es extraña. Ni remotamente.
Linx duerme sobre mi chaqueta, como en Barcelona. Se ovilla y cierra los ojos, y sabe que esa prenda es mía y por eso duerme sobre ella como sobre una patria.
Yo, como él, cierro los ojos; como de costumbre, escucho los pájaros, un perro muy a lo lejos. Y más lejos aún, a 9.500 kilómetros, la voz de Martina, mi hija.
Sólo falta ella. Cuando llegue, juntos los cuatro, cerraré mi frontera. Ya no me moveré de aquí.
Cumpliré aquí todos los años que faltan.
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